Traigo este poema de Wislawa Szymborska ganadora del Nobel en el 1996 que habla de "la vida breve de nuestros antepasados", me ha llegado al corazón, dice:
Pocos llegaban a los treinta.
La vejez era privilegio de árboles y piedras.
La infancia apenas duraba lo que un lobo es cachorro.
Forzoso era apresurarse para llegar con vida
a la puesta de sol,
a las primeras nieves.
Parturientas de trece años,
buscadores de nidos entre juncales a los cuatro,
a los veinte encabezaban cacerías –
hace poco que no estaban y ya no están.
Los extremos del infinito se unían rápidamente.
Las brujas masticaban conjuros
con todos sus dientes de juventud.
El hijo se hacía hombre bajo la mirada del padre.
Los ojos velados del abuelo veían nacer al nieto.
Cierto, jamás contaban años cumplidos.
Contaban redes, ollas, chozas y hachas.
El tiempo, tan generoso con cualquier estrella en el cielo,
les tendía, a ellos, una mano casi vacía
y la retiraba rápidamente, como arrepentido.
Un paso más, otros dos
a lo largo del reluciente río
que surge de la oscuridad y en la oscuridad desaparece.
No había ni un momento que perder,
no podían dejar preguntas para mañana,
ni tener revelaciones tardías, sólo tempranas.
La sabiduría no podía esperar las canas,
tenía que ver claro antes de que hubiera claridad,
y oír voces antes de que sonaran.
El bien y el mal –
poco sabían de eso, pero todo:
cuando el mal triunfa, se esconde el bien;
cuando el bien se manifiesta, el mal aguarda al acecho.
Uno y otro invencibles,
imposibles de ser apartados a una distancia sin retorno.
Por eso, no hay alegría sin una sombra de temor,
y no hay desaliento sin un atisbo de esperanza.
La vida, por larga que sea, siempre será muy breve.
Demasiado breve para añadir algo.
Wislawa Szymborska.
